En ese andar errante y absurdo,se estancan y aterrizan las ideas, se mezclan con el reloj burlesco de la vida, y a sus manecillas fofas y ebrias.
Descansadas, ya en la mañana, van poniéndose su traje de batalla, y pintan su cara ojerosa con tinturas que bloquean el sol.
¿Hay vida mas viva que la vida?
Y ese ser insignificante que trata de analizar las ideas transformadas, y las hace suyas y únicas y sutiles sin saber que como hijos son infieles.
Ahora viajan, al pasado, al futuro, no se quedan quietas ni tranquilas, se ven lejanas y viejas, tristes, solas, pero eternas van dibujando lo que él quiere, y el se aferra al dibujo, olvidando las nocturnas pesadillas, que alguna vez fueron ideas.

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